WarsaW : Réveil glacé

Un nouveau petit détour par WarsaW, par le biais de la plume de Cédric Burgaud.

Réveil glacé

            La maison est calme à présent. A ses pieds, deux soldats. Des déserteurs qui avaient élu domicile ici. Les anciens propriétaires de ces ruines en quelque sorte.

            Il gravit lentement l'escalier à l’autre bout de la pièce. Un palier, deux portes ouvertes. Il entre dans la première pièce. Son visage accroche un morceau de miroir encore fixé à son cadre. Visage pâle, livide, cadavérique. Les marques de la guerre. Des yeux vitreux un peu fous, des cheveux longs, filandreux, collés sur son front par un liquide gras ressemblant à de l’huile.

Il n'était pas comme cela avant. Etrange. Un vague souvenir lui revient. Un souvenir de l'être qu'il était lui saute à la tête comme une grenade à fragmentation. Explosion. Des images défilent. Des images d'une vie qu'il avait oubliée. Etrange.

            Il lève une main jusqu’à ses yeux. Elle est grise et deux doigts manquent. Il n'a pas mal pourtant. Etrange. Il continue son inspection. Un uniforme russe sale, taché et troué. Deux jambes recouvertes de terre, des souliers usés aux talons manquant. Sa mère ne serait pas contente. Sa mère. Quelle étrange pensée ! Comment s'appelait-elle déjà ? Aucun souvenir. Pourtant, il avait une mère. Douce, aimante, délicate. Elle lui chantait des berceuses pour qu'il s'endorme malgré le bruit des bombes. Douce mère.

            Il continue. Un bras qu’il n’arrive plus à soulever. Un autre qu’il meut sans problème. Un liquide goûte de son membre invalide et fait une tache sur le parquet. Sombre. Visqueuse. Plus épaisse que le sang. Comme celui des soldats qu’il avait tués, en bas. Pourquoi le sien était-il si dense ? La boue ? Les tranchées ? La guerre ? Les soldats, les déserteurs, les Allemands qu'il avait tués ? Combien d'ailleurs ? Aucun souvenir.

            Quoique… Des images lui revinrent alors qu’il étudiait son visage dans le miroir brisé. Un officier au sourire éclatant. Un Russe. Un hangar et des corps. Une morgue ? Des soldats victimes de la guerre ? Il ne sait plus. Il est blessé au bras. On l’allonge pour le soigner et puis… Plus rien. Il ne sait pas comment il est arrivé là. Dans cette maison. Devant cette glace. Les soldats en bas. Ennemis ? Amis ? Pourquoi ? Comment ? Qui suis-je ?

            Il devrait le découvrir par ses propres moyens.